Essere un uomo di cui la donna s'accontenta
e ti viaggia vicino, ma ti guarda da lontano.
Così provinciale, da far vivere a New York
quel tuo cuore disadattato, già molto meno lontano.
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Dove Bleeker Street dovrebbe incontrare la tua luna,
è all'angolo dei quattro bar, con le luci di nylon rosa.
Mai più un salto al caffè italiano,
perchè non ti piace niente.
Viaggiatori d'occidente, viaggiatori d'occidente.
Buia come un finale dal Giardino dei ciliegi,
lei ci pensa, ma non lo chiama, mai tornare a ieri.
Amante del silenzio come chi torna da una guerra,
poco convinto di appartenere a questa o a un'altra terra.
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Lei pensa alle terre greche e a una maggior fortuna,
mentre, in fondo a Bleeker Street,
lui sta aspettando quella luna.
Lunghe pause al telefono da un altro continente.
Viaggiatori d'occidente, viaggiatori d'occidente.
Essere quell'uomo, se quella donna s'addormenta,
al di là del mondo per farsi ricordare.
I cuori difficili hanno sempre da dire,
più di quanto basterebbe, dopo tanto parlare.
Lei pensa alle terre greche e a una maggior fortuna,
mentre, in fondo a Bleeker Street,
lui sta aspettando quella luna.
Mai più voci al telefono da un altro continente.
Viaggiatori d'occidente, viaggiatori d'occidente.